Tårtors like syns mig den bullen vara,
den som finns nybakt på vacker bricka, den som
i min närhet ler med ett fint mönster av
spritsad vit grädde
Och dess ljuva, frestande smak som alltid
i min mun bragt tungan i häftig vattning.
Om dess marsipan skymta förbi mig flyktigt,
darrar sig handen;
tungans rygg är fuktig och under tröjan
löper suget genast i mina tarmar;
ögats blick blir röd och det bakas plötsligt
i mina drömmar.
Hungern rinner ned och en skakning griper
all min arma buk. Jag blir mere guldigt
gul än marsánens sås. Och det tycks som vore
mättnaden nära.
Copywright Krister Holmér
Prenumerera på:
Kommentarer till inlägget (Atom)
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar